¿POR QUÉ LOS HOMBRES SE ME RAJAN?

El hombre me conoce. Como a una chica más del montón. Le encanto. Como si fuera una mina encantadora con quien puede llegar a tener algo más si le pone ganas. Me gusta. Como cuando por fin encuentro a un tipo que me gusta y le pongo ganas. Salimos tres veces. Como si la vida fuera, en vez de apestosa, una vida fantástica. Caminamos de la mano por la calle. Como hacen los novios cuando están en ese estado raro. No me apura para tener sexo. Como se debe hacer conmigo. Entonces tenemos sexo. Como si fuera la última encamada de nuestra historia. Seguimos teniendo más sexo. Como si no me alcanzara y a él menos. Nos pasamos mates a la mañana. Como si hubiera confianza desde hace millones de años. Nos despedimos con un beso. Como en las películas de Meg Ryan. Me dice chau, linda, yo te llamo. Como quien no miente. Le creo cada letra. Como una pelotuda.

El muchacho nunca más aparece. Es un estigma diabólico que sufrimos las mujeres de la generación Clave de Sol. Esto me pasó a mí, a la chica del blog, en carne viva. No es una leyenda urbana como la del pibe en la bañadera con un riñon de menos. No, esto es plaga. Le pasó a una amiga. Le pasó a una amiga de mi amiga. Menos a mi madre, nos pasó a muchas. A ella nunca le pasaron estas cosas. Y cuando ocurre, o sea, cuando te dejan de garpe, evaluás teorías de todas formas, texturas y colores. Hablás de cuestiones físicas. Te mirás la panza. Citás a Freud. Analizás a su padre. Llorás en tu cama aferrada a un cuarto kilo de helado. Jamás le contás a tu madre. Insisto, a ella nunca le pasó lo que a vos te pasa. Hacés balances sociológicos sobre el hombre de este nuevo siglo. ¿Capitalismo + globalización = huída compulsiva? Leés El Amor Líquido. Seguís con el helado. Ellos se van, el helado se queda.

En mi caso, no sé cuál será el trauma, no sé de dónde vendrá el síntoma, no sé cómo habré hecho para llegar a tanto o de dónde se habrá heredado semejante enfermedad pilosa, pero siempre, siempre, siempre, termino pensando que el hombre se me rajó por lo mismo.

Porque seguro no estaba tan -microscópicamente- depilada.

Palabras de la excelente Laura Bassani